El escritor que enferma

Me enferma el escritor que dice haber escrito el libro que le hubiese gustado leer

Me enferma el escritor que asiente cuando no comprende

Me enferma el escritor que da propaganda a sitios que nunca visitó

Me enferma el huevón débil e ignorante

Me pudren los esquemas

Me pudren tus géneros vacíos pasados a naftalina y a mierda

Me pudren tus subgéneros minimalistas que, a la larga, son ficción

Me pudre que sean podridos

Me enferma el escritor que publicó porque su familia es adinerada

Me enferma la escritora española bella que publicó por ser muy bella

Me enferma la crítica incombustible que queda en nada

Me enferma que el escritor dedique más tiempo a tomarse fotos que a escribir

Me pudre que Rancagua, en su génesis, sea tan podrida

Me pudre que me digan que si escribo no lo parezco por la pinta

Me pudre que me digan que si escribo escriba cosas románticas

Me pudre el e-book 

Me enferman los libros de edición podrida

Me enferman los escritores que creen que, por ser escritores, son inteligentes

(son huevones, huevones)

Me enferman esas personas que sólo compran libros nuevos

Me enferma que en éste país de mierda el libro sea caro

Me pudre la mujer ignorante

Me pudre el saludar de mano cuando no te interesa saber el cómo están todos

Me pudre Isabel Allende y su traición al español

Me pudre, me pudrí y renací.