Algo del Caleuche, algo de los muertos,
algo de piratas hambrientos de curanto,
sedientos de vino en cacho,
y yo temblando de miedo mirando las estrellas.
Porque de éste lado de Ancúd
las estrellas brillan más que en cualquier otro
lado.
Y brillan así porque están muertas de miedo,
así, como yo.
La bruja canta y dice algo.
El viejo toca el rabel con un ritmo,
que resulta un híbrido entre
hipnotismo y alegorías a los antepasados.
Y yo, temblando de frío, cansado de oír verdades.
Porque de éste lado del mar,
por acá, vienen los verdaderos piratas españoles.
Y brillan en la oscuridad en sus barcos de oro,
así como yo.
La bruja canta y dice que el español quiso sangre.
El rabel dice que el indio lo recibió de Dios,
algo así como dioses terrenales,
flacos y hambrientos.
Y yo, oyendo historias de verdades.
Porque el Caleuche trajo peste a la raza.
Porque el curanto fue motivo de traiciones,
de penurias,
y de amarguras y deshonor.
Y la bruja y su hombre
son capaces de recordar
que fueron anfitriones con los piratas dioses.
Y al ritmo de la música
cuentan la verdadera historia del indio.
Ese que fue engañado y mutilado
después de haberse arrodillado ante dioses
hambrientos.
Y sedientos.
Desesperados.
La bruja canta algo en su lengua que no entiendo.
Y el viejo, mientras toca el rabel, traduce
y dice que allá,
que allá, justo allá, viene el Caleuche.
Respiro hondo.
Pruebo el curanto hirviendo.
Trago vino y abro los ojos.
Allá, lejos, veo una luz.
Pálida luz que parece una vela en el mar siniestro.
Pálida luz que trae fantasmas para recordarnos
que los verdaderos somos de ésta parte de las
estrellas.
Las estrellas muertas.
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